Otoño interior

                   Los ojos del pasado atraviesan los gritos

                                                 José Antonio Cedrón

Los astros ya no encienden su prestigio en la noche, y la tarde despliega sus raíces amargas.

Mi madre en un espacio inmenso.

Con sus pasitos lentos camina ya sin rumbo,

gira en pequeños círculos buscando mi presencia.

Busca algo más,

por eso está encerrada de recuerdos.

¿Busca el regazo que la tuvo?

¿El oído en los ecos?

¿Ojos para mirarse en la salida?

Pero me encuentra a mí, que ahora la acuno.

Mamá inventa escondites para guardar

las cosas. Es una forma de repartir el tiempo

de las uvas en racimos pequeños.

Es una forma de alisar la cuerda

y deshacer los nudos,

mirar con otros ojos cuando parten las naves

que no quisiera ver.

La  gacela en la mira

             De profundis. Lo sentía vacilar,

   casi perder el equilibrio y sumergirse

    para siempre en aguas desconocidas.
                                Clarice Lispector

A la luz de una vela, la mujer de la sonrisa triste

ruega por nosotros, y antes ruega por él,

siempre por él.

Ritual de luna llena, su piedad.

Un milagro de luz, cara al abismo.

Ni compasión merece

le dictan sus pulsiones, su aliento,

su conciencia.

La gacela en la mira fue para él

la gracia arrodillada, el talle esbelto.

Pedirá por su bien, pedirá por nosotros

y antes pide por él, siempre pide por él.

A la luz de la vela, sigue sola,

no como un pájaro que evadió la captura

sino como el perdón que escapó de la jaula.

Cuaresma para solos

A esta hora de la noche

el misterio ha trepado escalones.

Hay máscaras sin caras,

el instinto nublado de palabras

se mimetiza en egos y disfraces.

No aplaudo las carrozas, su alegría,

rompo el papel, la escena.

Mi propio corazón humedece la tinta

del escriba, seca.

Mi herencia es una línea bajo el sol.

El mago del amo

El mago del amo    Elena Garritani

Un castillo sin planos y sin muros.

Aquí la construcción, aquí la arena donde

se juega todo: las huellas, el silencio,

frutos de lo gozado comido por gusanos.

Falta el fuego.

Soplemos en el viento la canción

que el recuerdo no pueda deshacer.

Esa rabia primera, mutilada.

Ese andar en las sombras, ese sabor

del mar, esas gaviotas en breve aparición.

Breve y más breve el aire y que pase

el que sigue en la pantalla,

es tiempo del instante, zumbido entre

murmullos de gozar el instante.                                                                                                               

Las palabras tropiezan lo pensado con palabras

que sobran o no alcanzan.

La memoria molesta, el vacío molesta,

ese ruido molesta para olvidar,

olvidar pronto.

Aquí la construcción, la aventura

del rostro, lo negado. Nada del testimonio,

del tiempo irremediable.

Borrar, borrar, más rápido borrar.

Aquí la construcción,

un castillo sin planos y sin muros.

In memorian

In memorian      Elena Garritani
                     
                       Espero alegre la salida
                      y espero no volver jamás.
                                       Frida Kahlo

No vuelvas ya no vuelvas en el color intenso del dolor
deja volar los pájaros que anidan tu regreso
el trópico es racimo de frutas y de flores,
ya no puede con ella tu cabeza, mimbre de maravillas.
No vuelvas  ya no vuelvas
acá dueles, te dueles en tu corsé nublado
como fruto maduro cayendo de tus ramas.
El mundo no es recíproco, no vuelvas
tu destino se cierra como dalias que fueron
en la infancia de patios trasnochados
donde el pueblo, el amor, tu hombre, tu deseo
florecen sin pudor, como te gusta.
Así tus labios en otras bocas beben de ese aliento
pero ya sabes que eres una armadura pálida
con la pasión cercada, y hay serpientes
y eclipses y tranvías y sangre y plenilunios.
El aire tiene heridas de limón.
Anúdate en la trenza de ojos negros,
anúdate en azul tu casa calavera.
La muerte es otra fiesta,
baila sobre la médula del viento que te lleva,
aquí ya nadie espera lo que sientes,
baila sobre la ausencia que dejaste
el río de tu herida es largo bermellón
máscara desteñida
el festín del crepúsculo ha llegado a la tierra.