Cuaresma para solos

A esta hora de la noche

el misterio ha trepado escalones.

Hay máscaras sin caras,

el instinto nublado de palabras

se mimetiza en egos y disfraces.

No aplaudo las carrozas, su alegría,

rompo el papel, la escena.

Mi propio corazón humedece la tinta

del escriba, seca.

Mi herencia es una línea bajo el sol.